ААС(миниатюры)

КОНКУРС миниатюр ЗАВЕРШЕН

 

Альманах

Всем спасибо огромное! В этом конкурсе победитель — Автор!!!  Нет проигравших. Их не бывает. Каждый человек является победителем в чем-то. В жизни, в любви, в успехе, в доброте или красоте души… Редакция поздравляет победителя, поздравляет всех претендентов на победу, которые включены в Альманах, всех, кто присылал работы, всех, кто участвовал и не участвовал с Весной, которая каждый год неизменно дарит нам почему-то хорошее настроение и голубое небо! Всем счастья, удачи и …очередной победы обновления мира весенним заманчивым ветром!.

Альманах Алгебра Слова(читать онлайн)     ААС

 

                                                      Редакция Альманаха Алгебра Слова

 

____________________________________________________________________________

Работы все хорошие. Хм… Все равно хорошие, наверное. Надеюсь. Много споров вызвали работы, много обсуждений. Произведения здесь разместили по количеству набранных голосов самыми разнообразными читателями, которых мы нашли. Где-то грамотность хромает, где-то лексику шатает, где-то синтаксис дрожит, где-то мысль едва бежит… (Чьи материалы не попали — это ни в коем случае не говорит о том, что они чем-то хуже!) В общем, того, чего ожидалось — не получилось, но это не важно.  Важны идеи, вдохновившие авторов написать произведение, и большинство из них — о… Да! О прекрасном и вечном. Вот здесь точно — "времена не меняются". И  ведь это здорово! Еще волнует авторов душа человеческая. Никак не разгадает он себя, никак не поймет. Как первый снег.  Падает с неба, падает и тихо тает, и снова падает… И мы все говорим и говорим, и все о том же. О счастье. Никогда, наверное, не разгадать эту загадку — где же оно прячется? В следующей ли жизни, в соблюдении ли принципов морали, в богатстве или справедливости, в любви или может, пошлой шутке?  Где же то удовольствие, которое дарит жизнь, и которое так солнечно зовется — "счастье"? 
В себе, скорее. Это только кажется, иногда, что будь у меня иная доля — я был бы другим. На самом деле — нет, я был бы таким же, но — в иной доле. Поэтому, каким бы ты ни был — это ты. Каким бы ни было твое счастье — оно только твое. И дай всем Бог, найти того человека, когда его счастье станет и твоим тоже. 
Все мы разные, как эти рассказы — но все мы живем в одном мире, как эти рассказы встали друг за другом. И, хотим мы того, или нет, а мир надо как-то делать лучше…

Счастьем нужно научиться делиться и дарить, ведь это, как яма — чем больше берешь, тем она больше делается.

_______________________

 Как собирался Альманах

Долго…  Спорно… Знаете, что такое статистика? А выборка? А яблоко?  Срезать яблоко, и будет видно содержание. Вот мы и срезали современную "новую", "начинающую", "неизвестную" литературу. Что в итоге?  Смотрите сами:
         ______________
Итого: 296 работ.
5% — настолько узкоспециализированы, что попадают в патологию морали;
10% — взяли самоотвод, не знаю, по каким причинам;
12% — осели в сите предпочтений читающей группы добровольцев (34 чел), аналогично предыдущему варианту: "не знаю, по каким причинам".
______________
Вот и все. Вывод:
1) если Вы автор, учтите, что найти свои 12% поклонников Вашего таланта не так уж трудно, особенно, если 88% поморщат нос;
2) если Вы читатель, имейте ввиду, что не разочароваться в современной литературе, перелопатив 88% непонравившейся, не так уж легко;
3) если Вы попали в те 10% запомните, что никогда не возможно дойти до финиша, не пройдя всю дистанцию;
4) если Вы попали в некоторые 5%, поищите контакты психиатров, они  — Ваши самые внимательные читатели.
_______________
 

Редакция

ОТ РЕДАКЦИИ

Помните, в школе? Первый класс. Он был у каждого (за редким исключением). Все старательно выводят первые буквы, и учительница говорит: «А теперь отдохнем». И все откладывают ручки в стороны и делают, повторяя за учительницей, незамысловатые упражнения для неподготовленных к письму маленьких пальчиков. Вспомнили? Больше никто нам не говорил об отдыхе. Потом были гонки за якобы лучшим местом под солнцем: школа, училище, армия, институт, первая любовь, семья, работа (порядок различен может быть). И солнце хитрое, оно по своей траектории двигалось, и, заняв место под теплыми лучами, обосновавшись и успокоившись, ты вдруг понимал, что солнце куда-то уходит… — Ты просто идешь по песку 

Человек оглядывается и ищет тот отдых, тот перерыв от гонки. Он ищет выход в лабиринте тревог и забот, сражаясь за воздух, которого не хватает. Находит. В вине, в семье, в карьере, в медитации, в вере, в любви, в еде, в вещах, в злости, в таланте и в своей душе (комплектующие могут быть также различны)… Мы оказались не подготовлены к жизни, так же, как и тогда наши пальцы — к долгому и старательному чистописанию. 

В детстве мы находимся на берегу жизни. Мы с завистью смотрим на взрослых, умеющих плавать. Мы учимся плавать и, наконец, тоже становимся взрослыми, умеющими плавать. Вот только предвкушение жизни, свойственное детству и юности, ощущение того, что впереди ждет что-то хорошее и светлое… Куда-то пропадает. одновременно с долгожданным навыком плавания. Нас это злит, и мы пытаемся всячески вернуться к тому ощущению, которое испытывали раньше. Разными способами пытаемся. Вредными и не очень, разрушительными и созидательными… Кому как повезет. Не понимая при этом одного. Того, что мы всегда, при любых условиях, остаемся на берегу жизни. И то, что еще предстоит, несопоставимо больше того, что уже произошло. 

Мы живем в себе и окружении своем, как в защитных коконах, мы не открыты друг для друга, и мы умудрились убедить себя в том, что так и должно быть. Не твое дело — как раз об этом. О наших (за редким исключением) жизнях на этой земле. Как мы стали заботиться о самочувствии своего внутреннего мира, деля все видимое и слышимое, на «мое» и «не мое». Мы убеждаем сами себя и договариваемся с собой к концу жизни до такой степени, что сами верим в то, что прожили свою жизнь достойно… 

Я не любила рассказы из-за маленького объема. Я любила надолго вживаться в героев и их жизнь и читать, читать… Но это было в те времена, когда я могла отложить ручку в сторону. Сейчас не могу. Нет времени. Колесо богов  не должно остановиться, я не могу отдыхать, иначе мир, в основе которого не добро или любовь, а иллюзорность его, разрушится. Когда я читала рассказы, представленные на конкурс, я поняла вкус «медитации». На минуты я могла выпасть из мира, если рассказ хороший, засмеяться, если веселый, разозлиться, если совсем не нравился, задуматься, если он порождал импульс в моей голове… Несколько минут – и мое настроение немного изменено. Чем? Не черными буквами на распечатанном листе или экране компьютера, а тем, как я услышала то, что говорил мне автор. Мне понравилось это недолгое путешествие в себя на заданную рассказом тему. Все работы очень разные, как и люди, их написавшие. Близкие и далекие. Любопытно было обсудить позже прочитанное произведение. Насколько они все различны и похожи, настолько же и разнится их понимание читателями. 

Из работ большинством являются путешествия в другой мир. Перерождения, опасные с колдовством и веселые, беззаботные и тревожные, медленные и мгновенные… Скорее, это любопытство сует свой нос за грань, где однажды обрывается жизнь, облачая свои формы языком и стилем автора. Каждый из нас употребляет этот мир со своим гарниром. Одно и то же пространство мы воспринимаем по-разному. Потому что смотрим из разных точек. С корабля призрака мы верим в придуманные легенды, которые и будут потом средством от скуки. И тот мир мы видим или представляем по-разному. Автор окунает нас в прошлое и открывает занавесу будущего. Рассуждает о настоящем, выстраивая божественную трагедию и зовет читателя в гости. В страну вечного дождя… 

…И говорит о любви. Он вспоминает о том, как бывает невозможна любовь и красиво падает снег на взлетную полосу прошлого, и о том, что сегодня может все измениться, если прошептать заклинание: наколдуй мне вчера. Автор переносит свои мечты в будущее, где еще ждет та, чувства к которой не остыли, и скорее хочется, чтобы самолет из Женевского аэропорта летел к счастью. Красота чувств никогда не исчезает. Мужчина может писать о Женщине, Женщина может рисовать Мужчину. Мы соединяемся на время ожидания самолета, на год, жизнь… и расстаемся. Потому что мы сидим за разными столиками из круглого стекла… Любовь приходит, не зная своего места и времени, к сожалению, и у счастья появляется привкус. У любви нет корней, но есть сердце, возможно, фиолетового цвета, когда ему разочарование и боль перекрывают кровеносный поток… 

Надежды начинают рушиться в детстве, со слезами и перехваченным дыханием, когда машина времени поет, вместо того, чтобы перенести нас туда, где мы будем счастливы. Мы становимся куклами в чьих-то руках, мечты белого цвета нещадно горят обманом. Но надежда никогда не умирает, она упорно изобретает свой perpetuum mobile , чтобы научиться летать на крыльях. Это всё жизнь. Жизнь наших предков, и потомков… Жизнь «братьев наших меньших», коз, например, или зайцев… Это все наш мир, где мы лишь частицы, замершие частицы отраженного нами света.

___________

«А теперь отложили ручки и сделаем перерыв», — перелистывайте страницу, не ругайте авторов за стилистические и грамматические ошибки (Они научились издавать такую сложную гамму звуков, что могут сообщать друг другу самую разнообразную чушь…) Автор искренне говорит вам: «Добро пожаловать в мой мир». Отдохните немного… 


Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован. Обязательные поля помечены *